¿Seré yo, también,
polvo y vacío?
¿Ese negro insondable
que cae
y cae
y nunca termina de
entender?

Porque con cada muerte
me crece un vacío
que se lleva todo el aire
y pesa.

Como si fuera yo
la que se va.

Porque soy yo
la que se va.

Diseñadora Gráfica y Artista Visual de Buenos Aires